Présentation :
Xavier marche en pleine nature. Archéologue ferroviaire, il recherche ce qui subsiste des lignes abandonnées. Plus assez rentables, ces voies ont été arrachées – bouleversant la vie des hameaux jusqu’alors desservis. Intuitif, Xavier piste les vestiges de ces petites communautés à jamais dispersées et, de retour dans son laboratoire, trace minutieusement les cartes topographiques sur lesquelles il restaure des paysages aux habitants perdus.
De son frère cadet, Xavier n’est jamais bien loin. La quarantaine passée, Benoît observe le monde avec une acuité et une perception singulières. Ses troubles autistiques ont fait d’eux des êtres inséparables. Bientôt Clara apparaît dans la vie de Xavier. Elle se passionne pour une autre énigme : pourquoi des écrivains reconnus prennent-ils un jour la décision de ne plus écrire ?
Tels sont les points de départ de ce roman aux inflexions d’enquête en ces lieux perdus, ces ruines blotties dans les forêts, à la rencontre d’empreintes et d’objets qui à jamais témoignent des chemins parcourus : ceux qui ont construit ce que nous sommes devenus.
Un titre de la rentrée littéraire, une histoire de deux frères dont l’un « souffre » de TSA.
Sur Livres Hebdo :
C'était il y a trente ans. Il y a longtemps, hier. Avec la parution de son premier livre, Comme tu as changé, suivi deux ans plus tard par Comme ton père, prix Renaudot (L'Olivier, 1992 et 1994), un très jeune homme encore, Guillaume Le Touze, par la force de récits d'un naturalisme efflanqué parfaitement inédits dans le paysage littéraire national, eut tôt fait d'apparaître comme la plus belle promesse dudit paysage. Seulement voilà, l'homme était trop jaloux de son indépendance et de sa liberté, de son goût pour les chemins de traverse, pour tirer quelque plaisir que ce soit de ce rôle de chef de file qu'il n'avait pas désiré. Peu à peu, Le Touze prit la tangente, ne donnant plus que parcimonieusement de ses nouvelles, d'un rare livre à l'autre. Aujourd'hui, il revient avec le bien nommé Moi en plus beau, le plus emblématique et en même temps peut-être le plus abouti de ses romans. Trente ans ont passé bien sûr, mais le temps ne fait rien à l'affaire et fussent-elles lestées d'une vraie gravité, il flotte sur ces pages un air d'immarcescible jeunesse.
Ce sera donc l'histoire de deux frères, Xavier et Benoît. Deux frères qui ont cinquante ans comme parfois les enfants peuvent les avoir : par inadvertance. Tous deux cherchent quelque chose, à se sortir d'un truc, une vérité possible. Xavier est une sorte d'archéologue du chemin de fer traquant les traces d'une civilisation ferroviaire disparue, des rails sous les herbes... Benoît, comédien, souffre depuis l'enfance de troubles autistiques et réinvente avec force et poésie une autre façon d'être au monde. Les deux s'aiment et chérissent ensemble le souvenir, les souvenirs, vieilles photos, de leur mère disparue. Il y aura également Clara, une brillante universitaire dont le sujet d'étude porte sur les écrivains qui ont cessé d'écrire. Clara qui va aimer Xavier, tandis que son frère, Henry, un psy, se vouera lui à l'adoration platonique de Benoît. Des flux d'amour incessants qui viennent baigner les personnages comme une rivière en crue sortie de son lit...
Préservons le mystère fragile de ce livre écrit à hauteur d'hommes, construit autour des traces qu'ils traquent et de celles qu'ils laissent. Il y a là une humanité douce qui fait parfois penser à celle, cousinage méridional oblige peut-être, d'un Sylvain Prudhomme. Quelque chose de rare, de fragile et d'infiniment attentif.
(Je ne l’ai pas lu. Et ne sais pas si je le lirai, n’étant pas grande fan de ce type de littérature, mais je verrai selon les critiques qui vont paraître.)
Modération (Tugdual) : Mise en forme.
